Supongo que alguien habrá leído ya las soflamas reaccionarias, fascistas, involucionistas etc etc etc que he soltado aquí ante la posibilidad de que la extrema izquierda nos lleve a un gobierno " progresista" con la continudad de un mediocre trepador en el gobierno. Estoy lejos de Madrid, en un lugar que está lejos incluso de si mismo. Mi calle hace esquina con la de Juan Alto y al lado de un hotelito llamado El Rincón del olvido. Leo a Truman Capote. Dibujo los surcos que hacen los arados sobre La tierra ardiente. No conozco a nadie. Tampoco aquí tengo ningún amigo.
Desde el alto de la cruz veo todo el valle resplandeciente bajo el Sol. Es un tapiz de pequeñas piezas de cebada, trigo, girasol, olivos, almendros... y lo cruzan caminos que serpentean el valle de Este a Oeste y de Norte a Sur. Viejos caminos que abrieron entre la maleza las pisadas antiguas de otros hombres. cuando hace mucho tiempo, empezaron a cultivar estas tierras. Me siento allí al pie de la cruz y pierdo la mirada en el largo valle que me es ajeno y sin una historia propia. El tiempo pasa entonces sin pensar.
Hace muchos años compré un cassette de Sinead O,connor solo por una camción. La canción de su vida. Nothing compares to you. Acabo de leer que ha muerto. Después de aquella canción escuchaba noticias sobre ella, que muy pocas veces tenían que ver con la música. Broncas, tratamientos psiquiátricos , polémicas de todo tipo ...y poca música.
8 comentarios:
Supongo que alguien habrá leído ya las soflamas reaccionarias, fascistas, involucionistas etc etc etc que he soltado aquí ante la posibilidad de que la extrema izquierda nos lleve a un gobierno " progresista" con la continudad de un mediocre trepador en el gobierno.
Estoy lejos de Madrid, en un lugar que está lejos incluso de si mismo. Mi calle hace esquina con la de Juan Alto y al lado de un hotelito llamado El Rincón del olvido.
Leo a Truman Capote. Dibujo los surcos que hacen los arados sobre
La tierra ardiente. No conozco a nadie. Tampoco aquí tengo ningún amigo.
Ahora, en todas partes esta lleno. Es el peor mes del año.
Aprovecha para inspirarte paseando.
" El tren iba tan despacio que las mariposas entraban y salían por las ventanas"
No estoy en el arte. Un tipo como yo no puede ser un artista.
Desde el alto de la cruz veo todo el valle resplandeciente bajo el Sol. Es un tapiz de pequeñas piezas de cebada, trigo, girasol, olivos, almendros... y lo cruzan caminos que serpentean el valle de Este a Oeste y de Norte a Sur. Viejos caminos que abrieron entre la maleza las pisadas antiguas de otros hombres. cuando hace mucho tiempo, empezaron a cultivar estas tierras.
Me siento allí al pie de la cruz y pierdo la mirada en el largo valle que me es ajeno y sin una historia propia. El tiempo pasa entonces sin pensar.
La frase del tren es maravillosa. ¿De Capote?
Hace muchos años compré un cassette de Sinead O,connor solo por una camción. La canción de su vida. Nothing compares to you.
Acabo de leer que ha muerto. Después de aquella canción escuchaba noticias sobre ella, que muy pocas veces tenían que ver con la música. Broncas, tratamientos psiquiátricos , polémicas de todo tipo ...y poca música.
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